Vocês bem sabem, queridos (irmãos?), que essa coisa de texto é foda. Você põe pra fora e quem digeri(e) é o sujeito da interpretação; aquele que, de fato, dá vida a tudo. Me perdoem os erros; me perdoem tudo; amanhã é domingo, dia da desgraça, dia do cansaço, dia da tragédia. De qualquer forma, indo ao que realmente importar, quero dizer a vocês que eu nunca liguei pra ela (aqui começa o texto). Nunca mesmo. Ela sempre esteve em minhas mãos e eu nunca me importei muito. Nunca dei a mínima, sério.

Mas hoje (preciso relevar) talvez eu tenha aprendido alguma coisa. Vivi o mal-estar. Queria mesmo estar com ela. E vejam, meus amigos: precisei vê-la com outro pra poder perceber que queria estar com ela, e exatamente agora eu quase choro. Ponho a mão direita na boca e penso: "Caralho... caralho ...". Sim. Completamente inconclusivo. Não sei explicar. Posse? Provavelmente ...

Ela está dando pra outro ... se deliciando com outro. E não eu. De fato, não consigo explicar.

As minhas palavras mais parecem gotas ... Gotas pesadas. Parece que errei o tempo todo. Suspiro. Suspiro fundo. Suspiro como se amanhã não fosse um domingo chatíssimo. Suspiro como se tudo fosse passar bem rápido.

Mas não passa rápido assim. Vocês bem sabem.

Eu acho que agora eu mais choro do que qualquer outra cousa. Eu nem consigo continuar.

O pior é que eu nem consigo continuar ...

Um desabafo dos cachorros

Estou completamente virado, irmãos. Doido de mim, com cem porquês na cabeça. Pobre cabeça. Sinceramente, estou pensando no fato de que a nossa simples existência já é o suficiente para sermos responsáveis por determinadas pessoas.

Eu não te queria pra sempre. Eu não te jurei amor, porra. Mas, por que, ainda sim, você me disse palavras tão duras? Por que você me disse que eu te fiz sofrer? Por que você me disse que eu fui pilantra, cachorro? Por quê? Por quê?

Já não bastam as minhas próprias angústias?

Me deixe em paz. Só. Só isso.

Não me cobre. Não me exija nada.

Apenas venha quando eu pedir que você venha.